5,4,3,2,1... Musique.

Les batailles sont orchestrées comme des partitions de grands maîtres. Notre boulot est simple. Survivre. C'est le mot d'ordre. Parce que si tu ne tiens plus debout, tu ne peux plus protéger ton voisin. Autour de moi, je vois les hommes et les femmes tomber. Le sang barbouille les murs d'un rouge sombre, tandis que les flammes illuminent la ville, véritable féérie de lumière. La scène est belle. Moi, je suis au milieu de tout ça, participant au chaos. Je suis un soldat après tout. La mort, c'est mon métier. Ais-je toujours été comme ça? L'oiseau de mort qui emporte tout avec lui? Ais-je toujours été cet homme froid et cynique, qui s'accroche à la vie de la même façon qu'on s'accroche à la corde qui nous sépare de l'abîme?

Peut-être. Je ne sais pas. Je ne sais plus. Laissez-moi vous conter mon histoire. Vous jugerez. Après tout, je ne suis pas objectif. Forcément. Laissez-moi rassembler mes souvenirs ici...

Sommaire

I] La naissance d'une lame (en cours)